вторник, 1 января 2013 г.

Певец старого Тбилиси: художник Важа Месхи

Источник



Важа Месхи родился в 1955 г. В Грузии. Окончил Тбилисскую Государственную Академию Художественного искусства в 1985 г. Член Союза художников СССР с 1985г. Произведения находятся в частных коллекциях в Грузии, России, Англии, США, Австралии, Франции, Германии, Израиле, Японии и других странах.


Сны о Грузии - вот радость! И под утро так чиста
Виноградовая сладость, осенявшая уста.
Ни о чем я не жалею, ничего я не хочу -
В золотом Свети-Цховели - ставлю бедную свечу.
Малым камушкам во Мцхета воздаю хвалу и честь.
Господи, пусть будет это вечно так, как ныне есть.
Пусть всегда мне будут в новость и колдуют надо мной
Милой родины суровость, нежность родины чужой.
Белла Ахмадулина 


Тбилиси утром голову подымет
И сладкий сон пугнет от карих глаз,
И жители запляшут в раннем дыме
И вскрикнут, торопясь: "Который час?!.." 
И чайных ложек целые оркестры
Ударят разом, тишину круша...
Все -- музыканты. Он один -- маэстро.
Ему не полагается -- спеша. 
Пускай они спешат. Пускай надежды
Хватают, как одежды, не дошив...
Он будет азиатом, как и прежде...
Спешат невежды. Он -- нетороплив ....
Он дверь прикроет, хлопнет по карманам,
Туманом увлажнит свои глаза,
К престранным тяготеющий романам,
Он будет зорок, вдоль домов скользя. 
Пока они хлопочут, как придется,
Он будет их считать по одному,
Чтоб здания, что разбрелись, как овцы,
Согнать скорее к стаду своему. 
И долго, как над нардами сутулясь,
Он будет сам, пока ему с руки,
Распутывать хитросплетенья улиц
И душных переулков узелки. 
И вот тогда (сто раз увидев это)
О, может быть, и сам я стану вновь
Сентиментален, как его рассветы,
И откровенен, как его любовь.
Булат Окуджава
Я в городе, где только ветер свищет,
Где ночь усталая валится в ноги дню,
Где бред Куры свои бросает вирши
Под ноги горгасалову коню.
Где камень лунный висельником виснет,
На прочность неба пробуя броню…
На крыльях, что дарованы мне свыше,
Лечу я, сослепу, к фонарному огню.
Тбилиси, город наш родной,
Наполненный теплом и светом.
Мне говорят,- ты стал чужой,
А для меня, ты сон поэта.

Ты сон, наполненный теплом,
Теплом людей, живущих рядом.
И улиц, что порой с трудом
Я узнаю далеким взглядом.

Ты тот далекий, яркий свет, 
Что озарял родные лица.
Ты тот вопрос и тот ответ,
Что уж давно в душе струится.

Я не забуду никогда
Твоих проспектов переливы,
Твоих платанов берега,
Куры приливы и отливы.

Мой город в котловине гор,
Весь ярким солнцем озаренный.
И неба голубой простор,
И воздух, счастьем напоенный...

Но кончился поэта сон.
И вновь реальный мир вернулся.
А на душе печальный звон
Набатом боли обернулся.
Борис Баршах
* * *
Месхи Важа за работой.